INVIDEO

Eu invejo os que sorriem felizes
Os que sorriem infelizes também
Os que sorriem
Os que têm dentes para mostrar quando alguém os estimula
Eu invejo os alegres, insuportáveis
Eu invejo a poesia da vida dos que vivem bem
Eu invejo quem não tem hora para demostrar felicidade.
Eu invejo quem tem amigos de verdade
Eu invejo quem se aproxima dos outros sem se ferir
Eu invejo quem tem e quem não tem motivo para ser feliz
E é feliz

GOIANÉSIA

Eu me lembro do nosso primeiro encontro, eu me entendendo por gente

Havia um supermercado, havia minha tia trabalhando nele, havia Toblerone

Havia um córrego, uma subida inacreditável na Avenida Brasil

Havia a Pedage de meus avós mais pobres ainda

(Porque os outros eram só mais pobres)

A venda

A paineira

Daí uma estrada de Terra, a casa onde morava

E a casa de meus avós mais pobres

E a gente lá

Lembro-me de um dia de chuva

De passear no jeep do Tio Manoel

Lembro-me, depois de andar pela cidade

De entendê-la como se entende um plano cartesiano

De andar nas suas avenidas com nome de Estados, como quem descobre valores de y em função de x

De decorar itinerários, mudá-los, obcecar-me por eles e sentir-me bem só de passar por eles

Ou de evitá-los para sempre

Eu me lembro quando resolvemos nos descombinar

Deixamos de ser habitante e habitação

Deixamos de ser um do outro

Deixei de ser seu, deixou se ser minha

Arranquei-me de si

Não deixei nem uma raiz sequer

Nove meses (o tempo de gestar a compreensão das coisas) voltei

As ruas já não eram mais as mesmas

Nunca mais

Nunca mais foi a mesma

Perdi-me completamente de si, civitas

Não me acho em si nunca mais

Todas as vezes em que eu volto, fico dentro de casa

A estranhar a terra que me é mais habitual e comum do que qualquer outra

Mas que é estranhamente nova

Ainda que conserve suas belezas

Suas ruas retilíneas e largas

Suas suaves colinas

Sua planta cortada pelos seus córregos

Sua célere descida na bicicleta, sua subida a empurrá-la, sem coragem

Seu fundo de vale, suas casas grandes, frias, de cimento vermelho queimado

Suas montanhas ali, ao lado, altas, mais de mil metros acima do nível do mar

Suas tardes ventosas, a empurrar nossas bicicletas para trás

Suas torres eclesiais concorrentes, seu único prédio, seu junho friorento

Seu calor equatorial em janeiro

Desértico em agosto

Fogo no mato

Fogo na serra

Fogo nos quintais

O morro da Ema, primordial, arqueozoico

(Ainda o imagino levantando do solo e correndo em largas pernas atrás do sol

Levantando seu pescoço e revelando seu bico de ave magistral americana)

Seus canaviais a nos chover folhas carboretadas o dia inteiro sobre o vale

O vale

A Princesa do Vale de águas verdes, contaminadas, depois limpas, depois sujas de novo

Mas sempre água

A joia do Vale do São Patrício, mesmo que esteja muito longe desse rio

(Nossas águas caem no Rio das Almas por sua jusante, o outro está à sua montante)

Suas árvores, seus quintais, lotes grandes, invadidos pouco a pouco

Pela necessidade da multiplicação dos lares

Goianésia das mangueiras fartas

Goianésia que corre o risco de ficar sem abelhas por causa do veneno que joga nas lavouras

Mas que mana leite e açúcar cristal

E cujo álcool pode incendiar o vale inteiro, correndo nos seus ribeirões, córregos, represas e lagoas

Goianésia do Ribeirão Anda Só a dar-lhe de beber sofrendo dores de extinção

Do Ribeirão das Laranjeiras e sua água turva

Das suas centenas de represas, pisoteadas por vacas, bois e bezerros

Goianésia, amarela de Brachiaria seca na época da estiagem

Saibro, terra, água, serra, rocha, morro, lama

Lodaçal

Ricaços, pobretões, histórias caladas, silenciadas de pobres que morrem por terra

Mineiros de Araguary pioneiros

Terra de gente que veio de fora

Pós-guerra

Bernardo Sayão e sua marcha noroeste

Terra adotada por Dona Fiíca e seu impronunciável nome Berchiolina

Terra de Zezinho, Joãzinho, Zica, Dilurdes, Aninha, Tonheco, Tataca, Mariinha, Bia, Joca 

E outros diminutivos

Terra diminuta

Povo diminuto

Povo pobre

Povo de raça

Povo insistente

Povo emergente

À sombra de sua meia dúzia de grandes

Terra sazonal

A olhar o horizonte e esperar pela benesse de mais uma safra

Terra

Calcárea

Pedra nos rins de seus filhos mais sensíveis

Terra dura

Quem é fraco morre

De câncer de seus venenos a chover sobre as folhas que trarão riquezas

De esquecimento de sua geração que ainda emigra

De dor por essa terra ser tão dura

Mesmo quando cortada pelas máquinas agrícolas americanas mais modernas

É terra

Solo

Necessita de correção

Tarefa da qual eu me abdiquei

Para sempre

BRASILIA

BRASÍLIA

A catatonia e o estarrecimento me tomam toda vez que eu preciso pousar meus olhos sobre Brasília

De perto, sua organização, sua ordem se esvaem num halo branco de luz intensa,

E numa imensidão que sobrecarrega as minhas retinas,

Depois de pousar meus olhos sobre Brasília, posso ficar sem olhar pelo resto da minha vida

Brasília levou-me embora os meus olhos,

Mais um momento ali, levar-me-ia tudo,

Tragado pelo vórtice sensorial que Brasília representa

Minha alma quase foi roubada por Brasília
Quase se perde na profusão dos seus espaços excessivamente amplos
O maior e mais inacreditável desperdício da capital da República
É o espaço que Brasília ocupa
São seus ecos, seus vagos, suas grandes extensões de grama amarelada, seca pela estiagem
Suas árvores retorcidas separando
Duas pistas de uma enorme avenida sem cruzamentos, esquinas
Brasília atômica: o espaço vazio entre suas partes ocupadas é a razão de seu volume
Brasília exclusivista: pensada, criada para o automóvel,
Branca,
Acinzentada,
Laminada,
Refletindo o azul cerúleo da imensidade do Planalto Central,
Nos vidros de suas construções alienígenas,
Brasília pós, hiper, ultramoderna,
Acima de qualquer esforço estético de existência,
Brasília da terra vermelha exposta, dos trilheiros a cortar suas áreas verdes queimadas pelo Sol,
Atalhos pedestres numa cidade que não respeita quem tem pés para andar.

Brasília, ontem ainda pensei nas suas ruas, nas suas distâncias, no cheiro de mijo da sua rodoviária.
Na descortesia de seus habitantes
Na distância entre os corações candangos, brasilienses, nordestinos
Nas asas de Ísis, na Fênix a mirar o sol nascente.
Ainda ontem pensei que estava aí, preso na rede de seus espaços vazios,
Na nulidade de seus exageros,

Na impossibilidade de seus espaços imensos, de seus ecos surdos grandiloquentes.

QUINTALESCO

Para mim, o quintal perfeito, ideal, seria aquele em que se coubesse um enorme, magnífico, africano, vibrante e frondoso flamboyant. O quintal perfeito teria lugar para minhas cachorrinhas correrem, haveria terra fofa para meus gatinhos fazerem suas necessidades fisiológicas sem eu ter que limpá-las. Um lugar para eu estar. Nada de verduras, horta, nada que o sol queime, nada que a chuva estrague ou que eu tenha que cuidar. Eu quero muitas flores. O quintal perfeito, para mim, seria aquele em que eu pudesse plantar um litro de sementes de girassol e pudesse colher uma braçada dessas flores magníficas todo dia, o quintal perfeito seria aquele em que eu pudesse ter um pé de cada fruta da minha infância: laranjas, tangerinas, mangas, jambo, amora, pitanga, abacate, tamarindo. O quintal perfeito seria aquele em que eu pudesse existir nele um pouquinho todo dia, que me fizesse ouvir o desespero das cigarras antes das chuvas, que me fizesse ter de salvar um sapo de vez em quando, que me deixasse ter, caso eu desistisse das flores, algumas galinhas. Para mim, o quintal perfeito seria aquele microcosmo quase rural mas exatamente urbano, de um lote que atravessasse a quadra, que tivesse um portão para a outra rua, a rua dos fundos, que me proporcionasse mais de uma opção para entrar na casa. Eu prefiro um quintal mais baixo do que o nível da rua, para ter a impressão real de descer para ele, sempre. Eu acho que um quintal perfeito tem de ter pés de limão e pimentas. É triste ter um quintal em casa e ter de comprar no supermercado ou frutaria, limão e pimenta. Para mim, o quintal perfeito é aquele em que eu pudesse sumir para o fundo dele e ficar lá a tarde inteira, sem saber que eu poderia estar dentro de mim, mexendo nas minhas plantas internas, olhando meus bichos mentais, colhendo minhas flores e frutas do imaginário.

POLIXICAMENTE CORRETO

Eu levo o meu lixo comigo

Dentro da minha mente

Dentro da minha boca

Dentro do meu coração

Dentro da minha vida

Dentro da minha agenda

Dentro dos meus livros prediletos

Dentro das revistas que leio

Dentro das minhas gavetas

Dentro das minhas fotos

Dentro da minha alma

Dentro do tutano dos meus ossos

Dentro do código de meu DNA

Dentro dos meus olhos tortos

Dentro do meu telefone celular

Dentro dos meus cadernos rabiscados

Dentro das dobras da barra da minha calça

Dentro dos meus bolsos

Dentro da minha carteira

Dentro do meu tuíter

Dentro do meu feicebuque

Até encontrar uma lixeira

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SEM TÍTULO

A vontade foi arrancar-lhe

A verdade pela garganta,

Enfiando-lhe os meus dedos

Puxando-a direto de suas pregas vocais

Para que ela não se escondesse entre seus dentes sujos.

Eu queria que dissesse a verdade,

Sob tortura mesmo, já que perguntar não adianta.

Queria que me dissesse o quanto me odeia,

Mas você continua a dizer as coisas do modo como sempre diz:

Mentindo.

A vontade foi lhe socar o estômago

Até que vomitasse o que tinha a dizer

Chutar-lhe a barriga até que, junto com o sangue

Aquele que você fez brotar em mim

Com suas mentiras.

A vontade foi extirpar-lhe uma a uma

Suas unhas cheias da merda que sai da sua bunda

Arrancá-las e fazê-lo comer, uma a uma,

Pedaço a pedaço até que se sufocasse e morresse,

Enfim.

A vontade foi lavar-lhe a cara suja

Com soda cáustica.

Essa cara suja das bundas azedas,

Que você passa os dias e as noites lambendo

Pensando que alguém um dia vai se lembrar

Que tenha, de alguma forma,

Peidado-lhe na cara, fazendo-lhe o favor

De deixar-lhe cheirar as tripas.

A vontade foi arrancar seus cabelos,

Quebrar-lhe os dedos

Emudecer-lhe cortando a sua língua

Para não ouvir mais a sua fala nojenta,

Bajulando gente que não gosta de você,

Que não lhe respeita de verdade.

Todo o mal que lhe desejo ainda parece ser pouco,

Pouco para a sua sede de humilhações,

Para o quanto você é capaz de se abaixar

Por tão pouco,

Por atenção de gente infinitamente mais baixa que você,

Por companhia para beber a bebida que você vai deixar fiado,

Por passar o dia inteiro se embebedando,

Principalmente de lixo que vem das conversas,

Fofocas alheias,

Da sujeira das ruas,

Do dióxido de carbono dos carros a passar,

Das maledicências,

Das quais você também é vítima, mas acha que não é,

Por estar no grupo daqueles que falam, em pé entre eles

Sempre com esse sorriso forçado pelo álcool

Sorriso fácil, vazio

Insignificante.

A vontade é lhe enfiar uma garrafa abaixo,

Quebrada,

Cacos, tampa de metal,

Rótulo de papel,

O copo seboso que anda entre seus dedos,

O cheiro de roupa suja que você exala

O bafo azedo desse mijo que você ingere

Comprado com o nome de cerveja.

A vontade é acordar uma hora dessas com a notícia de sua morte.

Mas eu sei que seu corpo é fechado.

Bala, faca, língua, nada entra nele,

Para falar a verdade, você tem tentado todo dia se matar aos poucos,

Mas a saúde parece ter preguiça de ir de seu corpo.

Uma coisa aqui, outra ali, e você vem mais forte do que antes.

Como me livrar de você?

O que eu posso fazer para me livrar de você?

Eu gostaria tanto de dizer que eu te amo, pelo menos,

Mas não amo. E nem você me ama.

Mas amor não é solúvel em álcool, já sabemos disso,

Não se engarrafa,

Não se vende gelado.

O que eu posso oferecer?

A sua sorte é o fato de eu ser covarde,

Enraizado, endividado,

Dependente.

Se não fosse isso,

Fugiria daqui sem lhe dar um mínimo de satisfação.

AIS

Quando penso nos dias em que vivo,

O quanto falta para os meus momentos finais,

Mal eu fico, de meus pensamentos cativo,

A contar os dias, horas minutos de meus ais.

Não sei o quanto ainda estarei nesse mundo,

Pouco me importa o quanto ainda falta viver,

Pouco me importa se estou são ou moribundo,

Não sei o quando ainda me resta sofrer.

Como num romântico e vazio poema,

Lamento triste o tédio do viver meus ais,

Como se eu vivesse um real dilema,

Como se eu sofresse dores mortais

Finjo a desgraça que seria mui bela

Aos olhos de quem olhar essas letras vazias,

A minha vida é tediosa, mas não é aquela

Que eu desejo, restam-me as minhas azias.

De sorte que canto o vazio da vida

Boba, fútil, oca, estéril e estranha

Vazio de tédio, da enfadonha lida,

Cheia de ais, uis, frescuras e manha.