SEM TÍTULO

A vontade foi arrancar-lhe

A verdade pela garganta,

Enfiando-lhe os meus dedos

Puxando-a direto de suas pregas vocais

Para que ela não se escondesse entre seus dentes sujos.

Eu queria que dissesse a verdade,

Sob tortura mesmo, já que perguntar não adianta.

Queria que me dissesse o quanto me odeia,

Mas você continua a dizer as coisas do modo como sempre diz:

Mentindo.

A vontade foi lhe socar o estômago

Até que vomitasse o que tinha a dizer

Chutar-lhe a barriga até que, junto com o sangue

Aquele que você fez brotar em mim

Com suas mentiras.

A vontade foi extirpar-lhe uma a uma

Suas unhas cheias da merda que sai da sua bunda

Arrancá-las e fazê-lo comer, uma a uma,

Pedaço a pedaço até que se sufocasse e morresse,

Enfim.

A vontade foi lavar-lhe a cara suja

Com soda cáustica.

Essa cara suja das bundas azedas,

Que você passa os dias e as noites lambendo

Pensando que alguém um dia vai se lembrar

Que tenha, de alguma forma,

Peidado-lhe na cara, fazendo-lhe o favor

De deixar-lhe cheirar as tripas.

A vontade foi arrancar seus cabelos,

Quebrar-lhe os dedos

Emudecer-lhe cortando a sua língua

Para não ouvir mais a sua fala nojenta,

Bajulando gente que não gosta de você,

Que não lhe respeita de verdade.

Todo o mal que lhe desejo ainda parece ser pouco,

Pouco para a sua sede de humilhações,

Para o quanto você é capaz de se abaixar

Por tão pouco,

Por atenção de gente infinitamente mais baixa que você,

Por companhia para beber a bebida que você vai deixar fiado,

Por passar o dia inteiro se embebedando,

Principalmente de lixo que vem das conversas,

Fofocas alheias,

Da sujeira das ruas,

Do dióxido de carbono dos carros a passar,

Das maledicências,

Das quais você também é vítima, mas acha que não é,

Por estar no grupo daqueles que falam, em pé entre eles

Sempre com esse sorriso forçado pelo álcool

Sorriso fácil, vazio

Insignificante.

A vontade é lhe enfiar uma garrafa abaixo,

Quebrada,

Cacos, tampa de metal,

Rótulo de papel,

O copo seboso que anda entre seus dedos,

O cheiro de roupa suja que você exala

O bafo azedo desse mijo que você ingere

Comprado com o nome de cerveja.

A vontade é acordar uma hora dessas com a notícia de sua morte.

Mas eu sei que seu corpo é fechado.

Bala, faca, língua, nada entra nele,

Para falar a verdade, você tem tentado todo dia se matar aos poucos,

Mas a saúde parece ter preguiça de ir de seu corpo.

Uma coisa aqui, outra ali, e você vem mais forte do que antes.

Como me livrar de você?

O que eu posso fazer para me livrar de você?

Eu gostaria tanto de dizer que eu te amo, pelo menos,

Mas não amo. E nem você me ama.

Mas amor não é solúvel em álcool, já sabemos disso,

Não se engarrafa,

Não se vende gelado.

O que eu posso oferecer?

A sua sorte é o fato de eu ser covarde,

Enraizado, endividado,

Dependente.

Se não fosse isso,

Fugiria daqui sem lhe dar um mínimo de satisfação.