QUINTALESCO

Para mim, o quintal perfeito, ideal, seria aquele em que se coubesse um enorme, magnífico, africano, vibrante e frondoso flamboyant. O quintal perfeito teria lugar para minhas cachorrinhas correrem, haveria terra fofa para meus gatinhos fazerem suas necessidades fisiológicas sem eu ter que limpá-las. Um lugar para eu estar. Nada de verduras, horta, nada que o sol queime, nada que a chuva estrague ou que eu tenha que cuidar. Eu quero muitas flores. O quintal perfeito, para mim, seria aquele em que eu pudesse plantar um litro de sementes de girassol e pudesse colher uma braçada dessas flores magníficas todo dia, o quintal perfeito seria aquele em que eu pudesse ter um pé de cada fruta da minha infância: laranjas, tangerinas, mangas, jambo, amora, pitanga, abacate, tamarindo. O quintal perfeito seria aquele em que eu pudesse existir nele um pouquinho todo dia, que me fizesse ouvir o desespero das cigarras antes das chuvas, que me fizesse ter de salvar um sapo de vez em quando, que me deixasse ter, caso eu desistisse das flores, algumas galinhas. Para mim, o quintal perfeito seria aquele microcosmo quase rural mas exatamente urbano, de um lote que atravessasse a quadra, que tivesse um portão para a outra rua, a rua dos fundos, que me proporcionasse mais de uma opção para entrar na casa. Eu prefiro um quintal mais baixo do que o nível da rua, para ter a impressão real de descer para ele, sempre. Eu acho que um quintal perfeito tem de ter pés de limão e pimentas. É triste ter um quintal em casa e ter de comprar no supermercado ou frutaria, limão e pimenta. Para mim, o quintal perfeito é aquele em que eu pudesse sumir para o fundo dele e ficar lá a tarde inteira, sem saber que eu poderia estar dentro de mim, mexendo nas minhas plantas internas, olhando meus bichos mentais, colhendo minhas flores e frutas do imaginário.

POLIXICAMENTE CORRETO

Eu levo o meu lixo comigo

Dentro da minha mente

Dentro da minha boca

Dentro do meu coração

Dentro da minha vida

Dentro da minha agenda

Dentro dos meus livros prediletos

Dentro das revistas que leio

Dentro das minhas gavetas

Dentro das minhas fotos

Dentro da minha alma

Dentro do tutano dos meus ossos

Dentro do código de meu DNA

Dentro dos meus olhos tortos

Dentro do meu telefone celular

Dentro dos meus cadernos rabiscados

Dentro das dobras da barra da minha calça

Dentro dos meus bolsos

Dentro da minha carteira

Dentro do meu tuíter

Dentro do meu feicebuque

Até encontrar uma lixeira

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SEM TÍTULO

A vontade foi arrancar-lhe

A verdade pela garganta,

Enfiando-lhe os meus dedos

Puxando-a direto de suas pregas vocais

Para que ela não se escondesse entre seus dentes sujos.

Eu queria que dissesse a verdade,

Sob tortura mesmo, já que perguntar não adianta.

Queria que me dissesse o quanto me odeia,

Mas você continua a dizer as coisas do modo como sempre diz:

Mentindo.

A vontade foi lhe socar o estômago

Até que vomitasse o que tinha a dizer

Chutar-lhe a barriga até que, junto com o sangue

Aquele que você fez brotar em mim

Com suas mentiras.

A vontade foi extirpar-lhe uma a uma

Suas unhas cheias da merda que sai da sua bunda

Arrancá-las e fazê-lo comer, uma a uma,

Pedaço a pedaço até que se sufocasse e morresse,

Enfim.

A vontade foi lavar-lhe a cara suja

Com soda cáustica.

Essa cara suja das bundas azedas,

Que você passa os dias e as noites lambendo

Pensando que alguém um dia vai se lembrar

Que tenha, de alguma forma,

Peidado-lhe na cara, fazendo-lhe o favor

De deixar-lhe cheirar as tripas.

A vontade foi arrancar seus cabelos,

Quebrar-lhe os dedos

Emudecer-lhe cortando a sua língua

Para não ouvir mais a sua fala nojenta,

Bajulando gente que não gosta de você,

Que não lhe respeita de verdade.

Todo o mal que lhe desejo ainda parece ser pouco,

Pouco para a sua sede de humilhações,

Para o quanto você é capaz de se abaixar

Por tão pouco,

Por atenção de gente infinitamente mais baixa que você,

Por companhia para beber a bebida que você vai deixar fiado,

Por passar o dia inteiro se embebedando,

Principalmente de lixo que vem das conversas,

Fofocas alheias,

Da sujeira das ruas,

Do dióxido de carbono dos carros a passar,

Das maledicências,

Das quais você também é vítima, mas acha que não é,

Por estar no grupo daqueles que falam, em pé entre eles

Sempre com esse sorriso forçado pelo álcool

Sorriso fácil, vazio

Insignificante.

A vontade é lhe enfiar uma garrafa abaixo,

Quebrada,

Cacos, tampa de metal,

Rótulo de papel,

O copo seboso que anda entre seus dedos,

O cheiro de roupa suja que você exala

O bafo azedo desse mijo que você ingere

Comprado com o nome de cerveja.

A vontade é acordar uma hora dessas com a notícia de sua morte.

Mas eu sei que seu corpo é fechado.

Bala, faca, língua, nada entra nele,

Para falar a verdade, você tem tentado todo dia se matar aos poucos,

Mas a saúde parece ter preguiça de ir de seu corpo.

Uma coisa aqui, outra ali, e você vem mais forte do que antes.

Como me livrar de você?

O que eu posso fazer para me livrar de você?

Eu gostaria tanto de dizer que eu te amo, pelo menos,

Mas não amo. E nem você me ama.

Mas amor não é solúvel em álcool, já sabemos disso,

Não se engarrafa,

Não se vende gelado.

O que eu posso oferecer?

A sua sorte é o fato de eu ser covarde,

Enraizado, endividado,

Dependente.

Se não fosse isso,

Fugiria daqui sem lhe dar um mínimo de satisfação.

AIS

Quando penso nos dias em que vivo,

O quanto falta para os meus momentos finais,

Mal eu fico, de meus pensamentos cativo,

A contar os dias, horas minutos de meus ais.

Não sei o quanto ainda estarei nesse mundo,

Pouco me importa o quanto ainda falta viver,

Pouco me importa se estou são ou moribundo,

Não sei o quando ainda me resta sofrer.

Como num romântico e vazio poema,

Lamento triste o tédio do viver meus ais,

Como se eu vivesse um real dilema,

Como se eu sofresse dores mortais

Finjo a desgraça que seria mui bela

Aos olhos de quem olhar essas letras vazias,

A minha vida é tediosa, mas não é aquela

Que eu desejo, restam-me as minhas azias.

De sorte que canto o vazio da vida

Boba, fútil, oca, estéril e estranha

Vazio de tédio, da enfadonha lida,

Cheia de ais, uis, frescuras e manha.

A PORTA

A porta bate

E com ela se fecham

As bocas

As pálpebras

As conversas em aberto

A última fresta de luz

Que ainda havia tristeza adentro

Fecham-se meus dentes

Encaixando-se uns aos outros

Desgastando seu ebúrneo esmalte

Fecham-se meu ouvidos

Agora surdos do bater da porta

Fecham-se os zíperes

Os botões das calças

As tampas dos potes de creme

Do tubo de pasta de dentes

Fecha-se o espelhinho de passar batom

Fecham-se as mãos postas em reza

Os punhos de raiva

Fecha-se a cabeça para o futuro

A porta bate

E ninguém está do outro lado para abri-la

Não há maçaneta do lado de cá

Tudo se fecha quando a porta bate

Os botões de flores regridem-se

A glote se fecha em edema

As narinas se entopem

Os poros se fecham secando a pele

Tudo se fecha

Quando a porta bate

DO QUE EU NÃO GOSTO

(Minha eterna paródia de Anderson Alcântara, meu poeta e amigo)

Azia, arrotar choco, pelos de gato, pelos de cachorro, penas, poeiras, pós, pólens, pitadas de sal, sionismo, azedume, ereção matinal, bolsa de valores, reformas ortográficas, corretores automáticos de texto, marcas de batom em espelhos, quaisquer marcas de batom, vento frio, reumatismo, sensibilidade dentária, morte súbita, morte anunciada, morrer aos poucos, estado de sítio, sítio, charneca, cupinzeiro, portador de má notícia, ponte levadiça, tsunami, ameaça frontal, carne de pescoço, jeitinho brasileiro, meio-termo, meia-bomba, pé-de-guerra, pé-de-moleque, pão integral, arroz de festa, festa, boteco, botequim, bodega, viagem, atrasos, livros de autoajuda, carro sem puta-que-pariu, bucho de vaca, leite de cabra, filé de pescoço, multa de trânsito, porte de arma, marca de chupada, chupada que marca, livros emprestados, meias relaxadas, parques de diversão, circo, palhaço, zoológico, biscoito de queijo, risco Brasil, cuecas, listras horizontais, listras verticais, camisas listradas, peixe elétrico, porta de metal, pano de bunda, lodo, fuligem, piso antiderrapante, porteira, tatuagem de coração, meias coloridas, manchas de pele, pneus carecas, cabelo demais, cabelo de menos, cera depilatória, depilação, saídas de emergência, esporte de contato, indiscrição, excesso de discrição, problemas de lateralidade, gouinage, dar perdão à má palavra, a cada um minuto quatro coisas vendem, dez paçoquinhas só paga um real, um por cinco e três por dez, dar bom dia, receber bom dia, planejar, não planejar, receber presentes de aniversário, aniversário, festas de aniversário, cinzas de queimadas, camisinhas de vênus, refluxo gastroesofágico, operação pente-fino, açúcar demais, açúcar de menos, carne de caça, moral judaico-cristã ocidental, aparelho ideológico de estado, perturbação mental, poder moderador, funcionário fantasma, broxada, falta de libido, crime de leso-patriotismo, patriotismo, movimento uniformemente variado, postura indesejada, mel, mancha de sabão em pó, refrigerante de limão, pelo na orelha, psiquiatra, psiquiatria, peruca masculina, móvel que não acompanha o canto, cantada de mulher, pedir beijo, implorar por beijo, ficar sozinho em casa, ficar com a casa cheia de gente, dormir pouco, dormir muito, dor de cabeça, campanha eleitoral, cabo eleitoral, candidato a síndico, censura ao peito feminino, atraso de entrega pelos correios, sorvete de cupuaçu, cupuaçu, vírus de computador, período de espera, prazo de carência, carência, bônus de celular, memorial de aprendizagem.

NÃO-ALCOÓLICO

Não uso colarinho branco

Talvez por isso eu não seja

Tão atraente para você

Não sou gelada

Nem alegro a sua tarde

Se você me consumir em excesso

Provavelmente não ficará

Tonto

Alegre

Soltando pequenos arrotos de gás carbônico

Não

Não sou nada disso

Não sou alcoólico

Mas se o seu gosto é por coisas que lhe destroem

Eu até que sirvo

Apesar de não ter o espírito de Dionisos em mim

Nem por isso deixo de ser danoso

Entorpecente

Perigoso se consumido em excesso

Não me leia, ouça, ou não me coma

Antes de dirigir

O Ministério da Saúde

Adverte

Consumir-me em excesso pode trazer risco à vida

Risco de morte

Risco na pintura da lataria de seu carro

Risco nas lentes de seus óculos

Risco de faca na pele

Risco de ficar cego ou surdo por bordoada

Não tenho antídoto

O tratamento é sintomático

Provavelmente lhe darão soro

Anti-histamínico

E esperar que você se desempapuce de meu veneno

De minha chatice

Sinceramente

Espero que morra de overdose

De mim.

TOCA

A parte que te toca

Eu já amputei

Não me toques mais

Nem me obrigues a tocar-te

Para que eu tenha que me cortar mais ainda

A parte que te toca

Eu já extirpei

Eu não tenho mais

Está no lixo hospitalar

Junto com tudo o que eu já mandei arrancar de mim

A parte que me toca

Eu já me toquei

Já entendi

Já estou tentando te esquecer de vez

Antes que eu tenha que amputar mais

Mais do que as unhas que amputo com os dentes

A cada vez que penso em ti.

AMARGO

Daí eu me virei e fui embora,

E não mais falei consigo até hoje,

Isso já faz dez anos...

Como eu quero que isso mude de uma hora a outra, assim, sem mais nem menos?

Não dá.

Rancor é um destilado

De ervas amargas,

Mas é doce.

Não saberia mais

Viver sem esse travo na língua,

Sem esse ressentimento,

Sem esse cancro na vesícula.

Eu amo,

Adoro, até,

Odiar você.

Faz todo o sentido do mundo as coisas continuarem exatamente como e onde estão.

Eu lhe odeio.

De morte.

Até o tutano de meus ossos.

Gargalharia se visse você morrendo.

Ou não, ou lhe salvaria,

Carregar-lhe-ia nos meus braços,

A procurar o melhor dos médicos,

Enquanto não chegássemos à emergência

Que deveria salvar a sua vida,

Manter-lhe-ia vivo

Com a força vital de meus beijos sobre os seus lábios em quase morte.

Mas faria isso apenas para que viva.

Para amanhã meu ódio continuar.

Para que não cesse esse sabor do que eu sinto por você,

Esse jiló, essa gueiroba, esse catolé, essa chicória, esse almeirão

Que é seu nome nos meus lábios,

Que é esse ódio tão forte que eu sinto,

Sem o qual talvez eu é que não saiba como viver.

POÉTICA

(Livre paródia de Manuel Bandeira)

Estou farto do lirismo sem noção da década de 2010

Do lirismo dos moços de barba por fazer

Das moças com roupas engraçadas

Dos corpos cobertos e das palavras bonitinhas

Da poesia das melhores bandas das cidades, das microdivas com nomes de pássaro

Dos mestiços, suicidas, pesticidas, sociopatas

Estou farto do lirismo das cantoras que existem há quase trinta anos

Dos compositores de quando eu era criança

Que cantam as dores dos sofridos da Ditadura sem senti-las

Estou farto do lirismo que não quer ser burguês

Mas suas palavras envolvem-se num torvelinho de não dizeres burgueses

Abaixo os cantores que cantam um amor moderninho mas trovadoresco tanto quanto

Aquele de uma cantiga medieval

Fora com os cantores que cantam o mundo e suas desigualdades

Fora do mundo e de suas desigualdades

Que se vá o cantor-burguês

Sua lírica pseudo-reacionária comunicada diariamente em seu smartphone

Que sumam suas afrodescendentes e brancas de olhares luzidios

E de agudos suaves a cantar os questionamentos

De almas presas em perfis de redes sociais

Estou farto do lirismo

Que quer ressuscitar o amor que morreu

A fé que morreu

O homem que morreu

A vítima social que morreu, a despeito da música que fizeram para ela

(Diga-se de passagem que a vítima jamais fica sabendo que aquela música é para ela

Por causa dela, não ganha nada com isso, quem ganha é o lírico burguês,

Esse que eu quero que se cale de uma vez por todas)

Estou farto do lirismo do que é falso e descabido, do lirismo do mundo hodierno

De resto não é lirismo

É mimimi de quem descobriu que falar bobagem também dá dinheiro e fama

É quadro de referência de futilidade de quem acha que sente as coisas

Eu quero o lirismo bruto do desespero existencial da modernidade

Dos surtos psicóticos que redundam em internação

Das mães desfilhadas em desastres urbanos

O lirismo pungente dos amores que enlouquecem até os mais centrados.

CALOR

Poema

O calor não me deixa dormir à noite

Isso me irrita profundamente

Depois meus sentidos me matam

O dia lindo lá fora me calcina com sua luz

O simples toque me causa dor imensa

O ruflar de asas de uma borboleta me deixa surdo

O fato é que preciso

Apesar da insônia noturna

Apesar do calor

Levantar-me e ter com o dia

Não há armadura forte o suficiente

Não há escudo contra os golpes

Não há vida após a insônia

Há o arremedo, o arrastar, a rotura

O desgaste, os olhos pegando fogo

O calor não me deixa dormir à noite

Mas me mata de sono de dia

Coze-me os músculos para que não se contraiam

Mata-me de cansaço para que eu esmoreça

O simples fato de ter de atravessar uma rua

É um sacrifício, mas preciso andar um quilômetro todo dia

O calor me derrete os tarsos

Metatarsos e falanges dos pés

Mas eu preciso andar

Ainda que com o toco de pernas que me restam

Ainda que com o que eu puder arrastar

O calor não me deixa menos sujeito

Não me deixa menos humano

Não suspende minhas responsabilidades

Não me torna inimputável

Não, apenas me mortifica